Capìtolo 5
Inondandolo, mentre seppellendolo fuori di vista, è il mare della marea e poco profondo
della canapa, mai increspandosi. Verde ora è i boschi con loro
vario verde. Verde è i pascoli. Verde qui e là è
i campi: col verde bluastro di giovani avene e grano; col
verde grigio di giovane orzo e segale: con punti ordinati del buio ottuso
verde in ordine enorme--le colline di indiano il granturco. Ma come l'occhio
spazzate il panorama intero che ondula lontano e vicino, dai colori
di albero, pascolo, e mais di qualche genere, si rivolge al colore di
la canapa. Con quell'in vista, tutte le altre ombre in natura sembrano morte
e conta per nulla. Lontano riflettè, evidente, brillante,
strano; masse di smeraldo vivente, rese saturo con luce del sole ardente.
Più scuro, sempre svolte più scure la canapa come riveste di vimini diretto verso l'alto: scarso
più scuro come al senza gambo cammina impettito quali ora sono nascosti; ma più scuro
nelle cime. Ancora qui due ombre di verde: il maschio pianta
più pallido, più piccolo, maturando più primo, prima morendo; le donne più scuro,
più alto, vivendo più da molto, più lussureggiante di fogliame e fiorendo
teste.
Cento giorni dal seminare, e quelli che teste fiorite sono venute
avanti con la loro massa di foglie e fiore e le più prime frutte,
elastico, ondeggiando sei, dieci dodici piedi dalla terra e maturo per
tagliando. Cento giorni che calcolano dall'ultimo di marzo o il
ultimo di aprile, così che è luglio, è agosto. Ed ora, sopportato lontano
attraverso l'aria che vaporizza un odore, balsamico sta a galla spaventando: il
odore di quelle penne e cammina impettito e fiorisce da che sta trasudando
liberamente la resina di narcotico della grande ortica. La narice espande
i polmoni gonfiano profondamente rapidamente, fuori per disegnarlo in: fragranza una volta
conosciuto in infanzia, mai nella memoria dopo e capace portare
indietro al vagabondo pensieri nostalgici di giorni di mezza estate nel
boschi ombrosi, molto-intonati, finito in che è soffiato l'odorato di